Como un solitario escritor que se siente enamorado,
yace mendigando respuestas,
en la cruel constancia, eterna espera,
su pluma sedienta aguarda inquieta,
preso de un amor franco, momentáneo,
tan anónimo como otro cualquiera.
Escribe aterciopeladas palabras
sobre papel en blanco,
que le consumen sin dejar rastro,
implorando a su amada, sin rostro ni nombre,
que rompa la distancia, y emprenda un viaje
hacia un incierto destino.
Vive acumulando limosnas y promesas en su pecho,
el silencio arde en las llagas sus manos,
en la rutina diaria acecha la tentación de huir,
le inquieta emprender el camino,
acarreando con el peso de una maleta vacía,
sin pensar en si volverá la vista atrás,
sus palabras le consumen desafiando la monotonía,
el dislate traza líneas confusas en su mente,
no hay lágrimas que escuchen su partida.
Abandonado a un amor efímero que aún no ha olvidado,
se aferra a su dolor, y sigue adelante,
con la esperanza de que su corazón soporte la carga,
consciente de que en su soledad más profunda,
nacen las cosas que más quiere,
y morirán descuidadas a su suerte,
rodeadas por la desazón de su alma.